Общественный поток сознания

[Hedgehog]

Знакомо, к сожалению.

Почему к сожалению-то?

[Vittorio]

Владимир Маяковский
СТИХИ О СОВЕТСКОМ ПАСПОРТЕ

Vittorio, что было когда-то актуально? Знакомо, к сожалению.

Солидарен с коллегой Hedgehog'ом. Я больше сожалею о том, что это уже НЕ актуально..

[jusja]

Тогда меня просто не поняли. Объясню в личке.

[Hedgehog]

Объяснения приняты, спасибо

[Marxist]

Гретхен, скажите, а Вы вообще как относитесь к тому, что на известные стихи сочиняется музыка.
Получается чаще удачно или нет?

Очень, кстати, характерен случай, когда больше одного человека сочиняют музыку на одни и те же стихи. Например, "Вот и лето прошло..." Тарковского. Есть две версии, одна ужасно примитивна, другая вполне элегантна.

[Гретхен]

Гретхен, скажите, а Вы вообще как относитесь к тому, что на известные стихи сочиняется музыка.
Получается чаще удачно или нет?

ИМХО, удачно получается редко.
А когда стихи сочиняют на музыку, часто получается идиотский текст.

[jusja]

Очень, кстати, характерен случай, когда больше одного человека сочиняют музыку на одни и те же стихи. Например, "Вот и лето прошло..." Тарковского. Есть две версии, одна ужасно примитивна, другая вполне элегантна.

А я что-то не знаю двух версий. С трудом вспомнила, что на эти стихи пела С.Ротару. Это какая? Примитивная? Мне что-то она таковой показалась.
Что касается песен на стихи, то, пожалуй, из "Иронии судьбы" более-менее приемлемые. И больше всех эта.
Конечно, не особенно хорошо, что выдернуты куплеты из стихотворения...
Тем не менее, здесь такое слияние текста, музыки и точного попадания Пугачевой в исполнении. Те самые полутона, которые суть стихотворения передают.
Вот весь текст:

Белла Ахмадулина
***
По улице моей который год
звучат шаги – мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
той темноте за окнами угоден.

Запущены моих друзей дела,
нет в их домах ни музыки, ни пенья,
и лишь, как прежде, девочки Дега
голубенькие оправляют перья.

Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх
вас, беззащитных, среди этой ночи.
К предательству таинственная страсть,
друзья мои, туманит ваши очи.

О одиночество, как твой характер крут!
Посверкивая циркулем железным,
как холодно ты замыкаешь круг,
не внемля увереньям бесполезным.

Так призови меня и награди!
Твой баловень, обласканный тобою,
утешусь, прислонясь к твоей груди,
умоюсь твоей стужей голубою.

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,
на том конце замедленного жеста
найти листву, и поднести к лицу,
и ощутить сиротство, как блаженство.

Даруй мне тишь твоих библиотек,
твоих концертов строгие мотивы,
и – мудрая – я позабуду тех,
кто умерли или доселе живы.

И я познаю мудрость и печаль,
свой тайный смысл доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к моим плечам,
объявит свои детские секреты.

И вот тогда – из слез, из темноты,
из бедного невежества былого
друзей моих прекрасные черты
появятся и растворятся снова.

[Marxist]

Очень, кстати, характерен случай, когда больше одного человека сочиняют музыку на одни и те же стихи. Например, "Вот и лето прошло..." Тарковского. Есть две версии, одна ужасно примитивна, другая вполне элегантна.

А я что-то не знаю двух версий. С трудом вспомнила, что на эти стихи пела С.Ротару. Это какая? Примитивная? Мне что-то она таковой показалась.

Ага. А вот вторая.

[jusja]

Действительно. Слово верное подобрали. Именно элегантное звучание.

[Windom Earle]

Что-то больше третий вариант понравился, хотя он и без музыки.

[Marxist]

Слово верное подобрали. Именно элегантное звучание.

Особенно по сравнению с Ротару

Что-то больше третий вариант понравился, хотя он и без музыки.

Есть ещё презабавнейший вариант, в котором этот текст скрещён с музыкой из известной песни Du Hast. Нетрудно догадаться, что исполняет г-н Немоляев

[Windom Earle]

Что-то больше третий вариант понравился, хотя он и без музыки.

Есть ещё презабавнейший вариант, в котором этот текст скрещён с музыкой из известной песни Du Hast. Нетрудно догадаться, что исполняет г-н Немоляев

О! Точно, по-моему, этот креатифф я тоже слышал!

EDIT: В его исполнении "...этого мало!" приобрело смысл: "Дайте ещё!"

[jusja]

Сейчас на вас будут ругаться.

Мне еще нравится в исполнении Пугачевой Реквием на эти стихи:

*****************
Марина Цветаева

* * *
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.

Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все - как будто бы под небом
И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.

Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
- Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!

К вам всем - что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?!-
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто - слишком грустно
И только двадцать лет,

За то, что мне прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
- Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.

[Viksya]

Простая история
Юрий Хохолков

Жил себе человек, жил
От зарплаты и до зарплаты,
Каждый день считал этажи
Вниз – на первый и вверх – на пятый.

Ровно в шесть вставал без звонка,
Сигарету мял по привычке,
Сыпал кофе в мутный стакан
И под чайником чиркал спичкой.

На работе, с восьми до пяти,
Иногда был кому-то нужен,
В магазинчике по пути
Покупал что-нибудь на ужин.

Он курил, но не пил вина,
Никогда не ложился поздно,
Только в сумерках у окна
Мог часами смотреть на звезды.

Разорвать надоевший круг
Было просто – лишь встать из кресла…
Но всегда кончалось «А вдруг…»
Начинавшееся « А если…».

В неизменном своем пальто
Незаметным он был и серым,
И уже не помнил никто,
Что когда-то он жил на первом.

Так и жил, словно нес свой крест –
Равнодушно, слегка устало…
Он бы снова проснулся в шесть,
Но в пять тридцать его не стало.

И в кладовке, средь барахла,
Участковым найдены были
Два широких больших крыла,
Серых от многолетней пыли.

Вот такая случилась жизнь –
Крест нести – и не быть распятым,
И, умея подняться ввысь,
Навсегда остаться на пятом.

[jusja]

А это помните?
На мой дилетантский взгляд в нем много шероховатостей, оно какое-то недоработанное, тем не менее, некоторые строки продирают:


Евгений Евтушенко.

Школа в Беслане.

Я, недоучка всех на свете школ,
я - исключенец за чужие школы,
но я к тебе, Беслан, сейчас пришел
учиться у развалин твоей школы.

Беслан, я знаю - я плохой отец,
но неужели я и сам увижу
всех пятерых моих сынов конец,
под старость - в наказанье себе - выжив?

Я понял - я не в городе чужом,
нащупав сердце в перебоях боли,
неловко выцарапанное ножом
на задней обгорелой парте в школе.

Чего в России больше ты, поэт?
Да ты в сравненьи с гексогеном - мошка.
Нам всем сегодня оправданья нет
за то, что на земле такое можно.

Как все в Беслане вдруг слилось опять:
прошляпленность, нескладица и ужас,
безопытность безжертвенно спасать
и в то же время столько чьих-то мужеств.

И прошлое, смотря на нас, дрожит,
а будущее, целью став безвинно,
в кусты от настоящего бежит,
когда оно ему стреляет в спину.

Но полумесяц обнялся с крестом.
Меж обгорелых парт и по кусточкам,
как братья, бродят Магомет с Христом,
детишек собирая по кусочкам.

Многоименный Бог, всех обними!
Неужто похороним мы бесславно
со всерелигиозными детьми
самих себя на кладбище Беслана?

Когда шли эшелоны в Казахстан,
набиты влежку грудами чеченцев,
террор грядущий зарождался там
в околоплодной влаге у младенцев.

Там, в первой люльке, становясь все злей,
они сжимались, спрятаться так рады,
но чувствуя сквозь лона матерей
их бьющие по темечкам приклады.

И вовсе не молились на Москву,
их сунувшую в степь, где ровно, голо,
как будто бы с земли по колдовству
навеки стер шайтан былые горы.

Но и кривой кинжальный месяц там,
в прорехах крыш домишек их саманных,
напоминал им тайно про ислам
среди советских лозунгов обманных.

И Ельцина плебеистая спесь,
и хвастовство грачевского "блицкригства"
их подтолкнули к первым взрывам здесь, -
и было от войны уже не скрыться...

Шахидки носят взрывы на груди,
на талии и вместо бус на шее.
Всегда, чем больше трупов позади,
тем стоимость живых еще дешевле.

Но ничему не помогает месть.
Спаси, Многоименный Бог, от мести.
Пока еще живые дети есть,
давайте не забудем слова "вместе".

Из нас никто отдельно не герой,
но перед голой правдой все мы голы.
Я вместе с обгорелой детворой.
Я сам из них. Я из бесланской школы.

...Как изменились небеса в лице,
лишь танками в Беслане мгла взрычала,
и вздрогнула при мысли о конце
в той школе, в баскетбольном том кольце
подвешенная Сталиным взрывчатка.

Как-то смотрела фильм об этом. Запомнилась одна вещь. Мне кажется, самая страшная. Когда одна мать, потерявшая ребенка, говорила в отношении других родителей, что им еще повезло, они нашли целое тело. Сама она смогла опознать останки только по трусикам.

[Гретхен]

Некоторые строки продирают, но это немудрено - на такую тему сложно написать так, чтобы не продирало.
Но, ИМХО, Евтушенко посредственный поэт.

"продирающих" стихов, ИМХО, более чем достаточно.
Вот характеррный пример (деффачкам лучше не читать)

Сильвия и Кристина

Рассказывай мне о том, как была счастливой, красивой и, естественно, молодой,
Весёлой, беспокойной и торопливой, семейной неповторимой кинозвездой.
Шарфы вязала, на стенах – твои картины, на кухне – аппетитнейшая еда.
Близняшек звали Сильвия и Кристина, и каждая – как утренняя звезда.
Рассказывай, как ты с ложечки их кормила, как Сильвия первой сделала первый шаг,
Как обе они удивлялись большому миру, и жизнь была удивительно хороша,
Как муж приходил после трудной своей работы, как на руки брал их, со смехом их щекотал,
Под душем смывал отголоски дневного пота, и вместе с тобою дышал абсолютно в такт.
Рассказывай мне о том, как они шли в школу, учились неплохо, но было куда расти,
Как в пятом Кристина вовсю увлеклась футболом, а Сильвия сочинила свой первый стих.
Как ты говорила друзьям: восхищённо, гордо, и муж раздувался от радости, точно слон,
Как пьяный водитель в восемьдесят четвёртом чуть-чуть их не сбил: но, бывает же – пронесло.
Рассказывай мне о том, как потом был колледж, Кристина ушла в экономику с головой,
У Сильвии появился какой-то кореш, от вечного передоза едва живой.
Как ты её вверх тянула – и получилось: она вернулась в обыденный твой мирок,
Пошла в медицинский, а после детей лечила от экстази, коки и музыки в стиле рок.
Кристина становится брокером, бизнес-леди, играет на бирже, серьёзна, строга, умна,
С утра на работу на новой машине едет, а ночью легко отдаётся в объятия сна.
Рассказывай мне, как Сильвия вышла замуж, но что-то не навещает уже давно,
Она родила мальчишку, ты точно знаешь, по-моему, позапрошлой ещё весной.
И Бог с ними – пусть они счастливы, эфемерны, рассказывай мне, рассказывай мне о них,
Жаль муж не дожил: что сделаешь, все мы смертны, плохие воспоминания схорони.
Рассказывай мне, как однажды весенним утром они приедут тебя навестить, и ты
Посмотришь на них с материнской улыбкой мудрой, сама захмелев от собственной доброты.

Я сдам тебя на руки доктору, он хороший. Он лучше других дипломированных докторов.
Ты ляжешь в постель, и тогда вот, в постели лёжа, увидишь во сне, как с капота капает кровь.
Как капает жизнь с капота старого “Форда”, как замирают стрелки твоих часов.
Ведь мир оборвался в восемьдесят четвёртом под визг неполностью выжатых тормозов

Автор Тим Скоренко

У него все в таком примерно духе.
Но напрашивается вопрос, а зачем? Чему нас учит эта сказка?

[jusja]

Но, ИМХО, Евтушенко посредственный поэт.

Я его и не читала. А это стихотворение попалось на глаза и одна строфа запала. Вспомнился фильм.

Но предложенное Вами - круче!
Сага какая-то. Я сначала и не поняла, в чем фишка.

Не знаю, чему учат стихи вообще. А они должны учить?

У меня немного другое слово напрашивается. Откликаются или нет.

Но форма и качество, конечно, очень важны.
К сожалению, не все в этом хорошо разбираются. Вот и приходится ориентироваться на какие-то внутренние ощущения.

А вообще-то один человек сказал:

проза не так музыкальна, как стихи, но умнее стихов и богаче

Согласна с ним. От себя добавлю.
Мне кажется, что проза что-то вкладывает в голову ( учит тоже), а стихи извлекают. Чувства, эмоции...
Как и музыка.

[Гретхен]

В том то и дело, что откликается потому, что удар ниже пояса.
Писать хорошие (без лишнего пафоса и уклона в мыльную оперу) стихи на трагические темы мало кто может.
Например, Высоцкий мог, Симонов мог, Ахматова могла.
А вот автор "Сильвии и Кристины", ИМХО, не может, несмотря на то, что словом владеет великолепно.

[jusja]

Гретхен, да не спорю я, конечно! С чем тут спорить, Вы правы, безусловно.
Необходимо, конечно, и мастерство, ну и что-то больше, чтобы трогало. И темы подобные часто эксплуатируют, потому что они заранее выигрышные.
Это я просто так немного поговорила. За слово зацепилась и сама задумалась. Так что это не спор с Вами.
И еще пришло в голову, что для разных стихов нужно разное настроение.
У меня много накопировано с нета.
Вообще-то я больше люблю с настоящей бумаги читать. То, что нравится, нахожу в нете и копирую себе в папку. В процессе поиска попадается еще что-то интересное иногда.
Так вот начиталась этой темы, полезла к себе в папку и удивилась, что на данный момент цепляет не все.
Но совершенно точно помню, что цепляло, раз это есть в папке.
Ну а мастерство - оно и есть мастерство.
Где бы ни было...
Тут вот некоторые товарищи наезжают на моих любимых тетек в музыке. Причем, зря! Там есть все! И талант, и выучка! А они этого просто не понимают.

[jusja]

* * *
Не знаю - права ли,
не знаю - честна ли,
не помню начала,
не вижу конца...
Я рада,
что не было встреч под часами,
что не целовались с тобой
у крыльца.
Я рада, что было так немо и прямо,
так просто и трудно,
так нежно и зло,
что осенью пахло
тревожно и пряно,
что дымное небо на склоны ползло.
Что сплетница сойка
до хрипу кричала,
на все побережье про нас раззвоня.
Что я ничего тебе
не обещала
и ты ничего не просил
у меня.
И это нисколько меня не печалит,-
прекрасен той первой поры неуют...
Подарков не просят
и не обещают,
подарки приносят
и отдают.

(В.Тушнова)
***
Мы живем, точно в сне неразгаданном,
На одной из удобных планет...
Много есть, чего вовсе не надо нам,
А того, что нам хочется, нет...

(И. Северянин)

***

Не удается, хоть умри,
В чужие сани водворяться.
Мы опоздали для дворянства
И не годимся в блатари.
Такие разные на вид,
Они единой нитью сшиты:
В одних -- неколебимый быт,
В других -- ниспроверженье быта.
Иконы вешаем в углу,
Поём лихие песни бодро,
А нитка тонкая -- свобода, --
Никак не вденется в иглу.
Течёт сквозь пальцы, как вода,
Души бесплотная начинка.
Сегодняшнее разночинство, --
Куда деваться нам, куда?

(А. Городницкий)